La Cuarta Esquina. Poema.

No en la esquina de la Vida,
no en la de la Muerte,
no en la del Infierno:
en la primera caí rendido,
en la siguiente, derrotado,
y en la última, bañado en sangre
y verde vómito:
en las tres me he revolcado
con fruición de cerdo epicureísta,
y no puedo más…
Queda aún la última esquina
de este Ring sin oponente
a que me vi forzado a subir.
Y acaso en esa esquina
encuentre la gramática para solipsistas,
la sintaxis de los locos,
las ortografías producto del ultraje,
el lenguaje propio;
la obra de arte para nonatos espectadores.
O tal vez un hatajo de prostitutas
o prostitutos
o prostitutes… Dios… Tal vez Dios
como a Ludvig en su cabaña de los fiordos
me espere con los guantes puestos
sobre sus puños previamente escayolados
que harán volar mi cráneo en astillas diminutas.
O sólo un poste generoso
en dónde recargarme y reposar
de mis tres anteriores “fraquéxitos”.
Nací para esa Cuarta Esquina.