En tarde de Otoño...

“Mientras me visto pienso en la Muerte; mientras me cepillo los dientes, también. Mientras veo TV o porno; mientras me la jalo… Mientras hablo con J., que me gusta y no me pela: y con quien pienso en procreación futura e insensata; mientras cae la lluvia en éxtasis de alegría por besar la Tierra, mientras todo acontece en perpetua  Permanencia… Mientras todo es como Eco, como susurro, como algo y nada a la vez…
Yo pienso en la Muerte y me pregunto: “¿por qué estás tan presente y ausente a la vez? ¿por qué  tantos flirteos en una realidad de por sí envenenada?”; y la Muerte, empecinada en su silencio parco, inaudito, feroz, mirándome desde lo más oblicuo de mí mismo, nada me responde; ¡y siempre es así!, en un irrisorio diálogo donde yo siempre resulto ser el interlocutor…

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Hay veces en que es mejor no salir del caparazón, cual la tortuga. “¿Qué importa el Mundo?”, se pregunta en la oscuridad de sí misma. “¿Qué importo yo?”; ¿qué le importo yo al Mundo y que me importa él a mí?”, se pregunta, en la oscuridad de sí misma…

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No fue un Ángel de luz el Sol, sino de Tristeza.
No comprendemos…


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¿Es que las plantas procuran levantarse bajo un Sol agrio, dentro de una Tierra seca, con un Rocío cual pus?
Se levantan y ya.
Y nosotros las pisamos o arrancamos, pensando  moralmente.

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Hubo una vez un hombre cuyo menester más inmediato era una soga para ahorcarse, pero era tan pobre que ni agujetas tenía en sus podridos zapatos, entonces decidió darse a la caza de una rata que merodeaba  el profano árbol que habría de sostenerlo, una vez consumado el acto.
- “¡Ratita, ratita!”, le dijo; “¿podría yo usar de tus pellejos duros y robostecidos por la mala viada, de despreciada  y reñida con el género humano a fin de acabar conmigo?”.
Miró no con crueldad ni asco, sino con algo que va más allá de toda experiencia humana materializable en el verbo, la rata al desgraciado, y agitando su cabeza llena de garrapatas, marchóse en reposado silencio…

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Las paredes que no oyen, te guiñan el ojo.
Las Estrellas, cuando su pereza e indolencia lo permiten, bajan de vez en cuando a darnos un beso: en la transparencia de sus ojos delatan involuntariamente su ígnea naturaleza, crepitante, creciente y constante: indoblable: somos “pesados” por naturaleza; mas la Estrella todo lo resiste, cual corona de Rey. Siete quilates de oro es su peso exacto, y su contacto, calcinante…
Las Estrellas, en su deambular por aquí, son imprecisas, tímidas, rutilantes…
Son cercanas y lejanas a la vez, las Estrellas, pero siempre están…

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Surgió la Flor a la par de su arrepentimiento.

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Ruidos, hay ruidos en la casa de al lado.
Puede ser que el Padre estés golpeando a la madre,
o que el chiquillo de siete haya tomado el revólver…
Puede ser su estúpido perro,
su estúpida manera de vivir…

Ruidos, hay ruidos al lado,
y no me dejan dormir.
Deberá ser el cartero,
el del gas,
la camioneta de las chácharas,
pero mis ojos plagados de sueño
nada ven, sino a sí mismos….

La diferencia real entre Sueño y Realidad
es la constancia,
pero el Tiempo no existe ni existió jamás.
La Rabia se llevó
al Hombre del bastón y pipa en los labios
como pergamino…
“Todo se acaba”, dijo antes de marcharse…

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Decirle algo es malo, no decírselo, también
Haga lo que haga será malo
Se lo diga o no, será igualmente malo.
“¡Puta, pinche Kierkegaard, me pudriste el cerebro cabrón!”.


No hay certezas, hay mamilas.


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De remotos tiempos nos viene la creencia que evolucionamos, cuando hemos fracasado como especie: comémonos unos a los otros, en consular banquete, llenos de los demás, vacíos por dentro… El canibalismo habría de ser el deporte olímpico por antonomasia, y bueno fuera verle, reproducirlo hasta la saciedad de un hambre aún más inmaterial. ¿Qué se consigue sino un incremento exponencial de la vanidad a la hora atómica de abrir el perfil propio? ¿Qué sino la validación ajena? ¿Y al menos con eso alcanza satisfacción el Ego? Pues no. Es todo lo contrario…

No ha nacido criatura en la Tierra con más voracidad que el puto Ego humano; la vanidad de Narciso es nada a la hora de compararla con la de aquél: mediterránea estrella es lo que el espejo le devuelve; empero, del Espejo nunca hay que fiarse, y menos a la hora de la crepuscular Verdad, pues nada es lo que es… ni acaso sombras.

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Ignorarte está mal; no hacerlo, peor.
Haga lo que haga será peor,
y sólo peor,
desde el secuestro flagrante de mi seguridad,
de mi seso,
pulso,
de mi todo…

Habré mal por donde lo hiciese, sí;
mal si lleno la piscina de mis ojos
con tu agua;
mal si los besos al aire, si los párpados
medio abiertos
ni te besan  o sueñan;
mal por todos los flancos,
mal de mí y de ti…

Sea entonces la Maldad,
que me permite tocarte e incluso olerte
a través del concreto
que llevas por mascarilla,
del silencio cual látigo,
del fino ademán  con que te escabulles…

Árbol mi cerebro, Tú la hoja que cae,
con estrépito,
con coraje,
con tu alma llena de gemas
y kilates,
con tus mejillas rosas,
con tu sexo como fuente…