El destino de un poeta
-de ese imbécil maltrecho, cara de mapa
sobre la que batallas
y planes  militares, unas perdidas, otros 
chiste para el Dios, broma toda
y pornografía;

destino de poeta,
guerra de piojos
en donde las chiches detacan
por su valor de tigre,

destino de poeta
-del que rehuyó Esquilo y los demás trágicos
como el otrora operativo de burdel,
de laboratorio sociológico
e ingles doradas como el pescado del apstol
o la piruja desdentada,
los1 secretos amores del cristo redentor,
del incomprendido-
o épico brazo cargado de acero y odio y cocaína-,

oh destino de poeta
tan parecido a pandemia
y lepra  y biblica
maldición:
extraterrestre,
e hijo de la mugre y uñas y saliva;
blanco como la espuma
de las comisuras de Jehová
aniquilando su creación
cual hormigiuero;
oh destino de poeta

tan parecido a voluta
y ademán de viuda, de mujer maldita
y fatídica, de ala de cuervo en la plaza
que come cadáveres,
de mujer de negro e incandescentes piojos
cargados de veneo... A noche y gritos
súplica marcada,
padrenuestro del poeta atacado de alcohol y sombra

Ah, destino de poeta
como huella digital sangrienta
y revólver cargado
y biblia llena de oscuros presagios.
en el perfil de la inexistencia,
poeta malnacido, poeta como lluvia de radiación
y verde plutonio y anarquía.

Oh poetas y dioses y mujeres
y animales y piedras y la creación toda:
sois no otra cosa que costras y cadáveres y enfermedad
y sueño, os digo, sois nada
y el primario elemento, 
el bigbang y el desafío, el índice,
el Opositor y la rebeldía y el cabello que se levanta
sobre la testa acicalada de Dios.

ser el cabello que se levanta sobre la testa acicalada de Dios.

ser la vergüenza, el sonrojo, la flecha que se perdió en el camino, la oveja que en vez de balar grita.

Ser la antinomia y el "no obstante", la piedra en el zapato. ser, ser, ser. Y no otra cosa ni viento ni elemeto, sino ser a toda costa y despecho y contraria carta astral, ser. Oh buscador bastardo y mil veces bastardo de la Belleza en una esquina, en miniffalda, en labiel purpúreo y ceniza. y la piel levantada en la esquina

del pulgar.

moriran los poetas

 

Oh, estoy harto de los poetas del amor,
y de sus metáforas para caminar sin pierna
o brazo para la guerra

U ojo para otear horizontes:
querría matarlos, y ser cruel, y ser Saladino,
y ser cártel e hijo de puta,

querría salir y matar poetas,
y matarlos a todos y a todas
a lágrima viva

a fusil y canción barata
y anatemas, porque merecen eso y más:
mierdas, mierditas y mierdotas.             

Los poetas no tendrán lugar
en ese privado Paraíso
de Alzheimer y baba
y pastillas azules y pequeñas.

No habrá lugar para sus bártulos
e idioteces
y metáforas
y aserrín de Ideas: morirá,
morirá con el Decreto, morirá el poeta,
la poeta, el poeta minúsculo y débil.
Morirán.

y la humanidad sabrá de su desamparo.

La Cuarta Esquina. Poema.

No en la esquina de la Vida,
no en la de la Muerte,
no en la del Infierno:
en la primera caí rendido,
en la siguiente, derrotado,
y en la última, bañado en sangre
y verde vómito:
en las tres me he revolcado
con fruición de cerdo epicureísta,
y no puedo más…
Queda aún la última esquina
de este Ring sin oponente
a que me vi forzado a subir.
Y acaso en esa esquina
encuentre la gramática para solipsistas,
la sintaxis de los locos,
las ortografías producto del ultraje,
el lenguaje propio;
la obra de arte para nonatos espectadores.
O tal vez un hatajo de prostitutas
o prostitutos
o prostitutes… Dios… Tal vez Dios
como a Ludvig en su cabaña de los fiordos
me espere con los guantes puestos
sobre sus puños previamente escayolados
que harán volar mi cráneo en astillas diminutas.
O sólo un poste generoso
en dónde recargarme y reposar
de mis tres anteriores “fraquéxitos”.
Nací para esa Cuarta Esquina.

Feligresía. Poema.

 

A los manantiales negros de mis venas
acuden hembras y varones
a saciarse en sus aguas
cuyo sabor es salado, como de Leteo kafkiano:
también retráctiles de asco y olvido éstas;
yertos e inconscientes sus cuerpos contusos,
sus anhelos subterráneos satisfechos,
sus cerebros como peonza, su voz petrificada,
liberadas las jaurías de sus hocicos licántropos,
el bajorelieve del dolor en sus jetas
prematuramente envejecidas
menos pronunciado…
Nada de esto es aposta
[entre los Accidentales
(por muy disolutos,
señalados, excomulgados
de todas las religiones)
no hay teleología que valga, no],
sino atracción pura, fiera fuerza,
inevitabilidad de imán,
jalando hacia sí la limadura del óxido
de la existencia: al paria, la puta, el maldito,
la viciosa, el fracasado, el lisiado,
a quien se atrevió a ser aullido en la época del silencio
y del ruido con cola y veneno de alacrán.
Aquí los apóstatas han hecho feligresía
por las leyes del Big Bang: porque sí,
¿y por qué no?

a D. y a V.

 un amigo a quien yo amo, vino a ponerme otra cicatriz sobre la ceja, otro golpe mortal, otra patada en el hígado.
un amigo a quien yo quiiero vino a ptesentarme a una mujer prohibida, la que era para él, a la que yo no puedo tener.
mi mejor amigo ha venido a presumirme, cual mariposa lúbrica, sus alas de colores.. mi mejor amigo únicamente ha venido a  aterririzar un puñal en la cagada que llevo en el pecho., a patear el estiercol, y la sangre, y la suciedad,...
Joder, nunca podré dormir de nuevo después de haber visto eso, qué guapos eran esos ojos morenos, esa mirada sedienta, ese aullido, joder.
espero que lo sepas, pedazo de pendejo, porque te la robaría, porque por ella, por ella, yo inauguraría un nuevo capítulo del antiguo testamento lleno de sangre.

 No te metas con un Poeta que lleve un cigarrillo encendido en la mano,
porque será el índice,
el dedo procurador
que te hará reescribir la biblia.
el Antiguo y Viejo Testamento
como retrsasado metal.

No te trevas.

poema¨. TODO FUE UN TEMBLOR GRADO NUEVE.

 Toda tú fue un temblor de grado nueve bajo mis carnes amodorradas; toda tú fue un impulso para este grito que se atreve a rasgar los velos de la Noche; toda tú es un improperio, blasfemia, materia poética, toda tú, sal de mi lágrima..

¿Por qué no puedo contenerte?

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no entiendo por qué mi carne hierve, necesito ayuda. hierve bajo mí, con sagre y artereias, oh. pero del espíritu, ¿querrá?