poema

Me di cuenta que era Poeta

cuando los dolores específicos 

cedieron a los generales

y cósmicos

e inequiparables 

cuando el derrumbamiento celular

dio paso al cáncer 

–que crece y crece y crece,

en "loop" desquiciado 

y yo, yo

me desfundaba sobre la realidad

en vómito inaudible 

sobre mí mismo 

llegando al ser,

maldito 

o bendito Ser.

Me di cuenta que soy Poeta

cuando masticaba ardientes 

los clavos ferrosos al rojo

y crié un avispero

sobre mis hombros pegajosos

y las palabras 

miel amarga fueron 

y mis segundos

perico blanco y salpicado

y las nubes tálamo inaudible.

Pero el Sueño, oh,

torniquete.

Me di cuenta que era Poeta 

cuando los libros 

resbalaban por mis dedos

como manteca

y mi interés volaba al inmarcesible mar

pájaro ráudo y recalcitrante al fin.

Y también me di cuenta que lo era, Poeta

lleno de lagañas en los ojos

como potencias del ser

cuando cierta fiebre atroz 

amarilla y pujante

se adueñó de fibras y tendones

y yo pateaba

como en el vientre

luchando por salir de los lagrimales

en vez del ácido útero...