POEMA.

 Ciertamente el Optimismo posee un suelo -más que "fundamento"-, y eso es la absoluta certeza de que siempre, siempre, pudo haber sido peor.

Aceptando lo anterior, uno deja de echar de menos los cincuentamil libros que sobre la materia se han escrito, y que aun con tiempo -esta materia inoble, que no la es -puesto que habría que compararla con algo mejor que una abstracción-, y de la que estamos "hechos"-, no leeríamos.

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Una novela de mierda de quinientas páginas por un solo renglón de oro, es todo lo que pido.

Pecaré por aspirar a lo alto y no a lo ancho. Pecaré con fruición.

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He colgado a Frida Kahlo de mi frontispicio interior, luego soy alguien: pende transfigurada en venado, puteada con ocho flechas, pende como quien fuera la arrojó al vasto y culero mundo, sufriendo, como todos. Pende y me observa y la observo, y sé que me susurrará cosas que ni a Diego le dijo mientras duermo, a fin de que sufra con ella. Y le diré -si es que recuerdo- que es inútil, que todos estos años me han servido para arredrarme más ante la vida que ante la muerte, y que el puño del amor me atemoriza más que el de Thanos, y que ni lo intente. Hablaremos, y preferiré que suceda mientras ella quiera siempre y cuando yo esté borracho, con un tufo alcohólico que ni las piedras me perdonen, salvo ella, que es etérea -se sabe, y fue lo mínimo para lo que las monedas de sal le alcanzaron-, y a veces dejaré que me dé de sapes.

Ella sí. Porque sufrió y algo sabe, no por sus horribles pinturas.

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Si el Miedo es algo, no lo será más que la muerte, y la muerte a nadie da miedo. Pero si es psicológico, entonces es la mamada woke de greñas rosas, luego no es real. Y la tarea se habrá cumplido.

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Mi ecosistema, de aire libros y bacterias, de pedazos de vidrio y hálito de gente que a fuerza de echarlo para afuera –a fin de no ahogarse-, lo respiro yo: el círculo de la fotosíntesis, imperfecto y amargo y de geómetra transtornado. Nadie querría tres gramos de este aire venusino, y a nadie yo se los invitaría…

Hijas de Mnemosine, pensé que érais mis amigas, mis socias, y ahora me susurráis vuestras peores blasfemias... Me habéis golpeado el estómago con la rodilla, y ahora ni siquiera bilis segrego, sino algo más negro que el fentanilo, oh bastardas.

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Sí tengo de la Mosca la voluntad tenaz, sí puedo hablar de los salarios, el Capital y la Mujer, sí habría puertas abiertas para mí siempre en las cantinas, sí me iría a perder tras ellas como quien tras la panocha... Sí, sí, sí... ***

Siempre hay que seguir la Senda propia, incluso si la tal es autodestrucción.

"There´s a method in my madness", se dijo.