Rincón. Poema

Cuando la Prosa se ha vuelto la jaula de la Poesía
y Calíope, diseño de papel sanitario
(donde) medio mundo se limpia el culo con la Musa
y el Poeta: “Canario de los tiempos”,
y la embriagues no significa,
y la Palabra (maldita)  cual cítrico se exprime,
desprecia, y arroja a la basura…

Cuando un día es como catarata
lagaña de  Bukowski,
espeso (¿femenino, clásico?)
marchito y con enfisema,
somnoliento… rancio aliento…
Un día en que la Mierda habría de bautizarse de nuevo….
Un invierno gris, mentada de madre,
cual verso  como planta,
verde esputo, verde forma,
poemas verdes, atrevidos,
arengas de… ¿moralista?


¡Ved sus rostros! ¡Leed! Surcos
arrugas, bostezo:  la sinfonía del cansancio,
blasfemia,
¡discapacidad del Espíritu!
¿Dónde la ayuda social…?
Su muleta, ¡bah!, su muleta…
Pobres bastardos… Pobre Dios en el que creen…
Pobre diablo…

Cuando un día más pobre que el Pobre
arrastra sus rodillas sobre el pavimento…
Hay, sin embargo,  Blues…
Coraje callado, labios mordidos,
sonidos guturales y ojos crispados
moneda  volcada a nuestro favor…

Dios es un pobre Diablo…