POEMA

Por las comisuras de mis ojos

discurren ejércitos de años

parecidos a mis pecados 

del Samsara

enfilando al Sur de mi boca 

y a mi corazón de piedra.

Por las comisuras de los tuyos 

ese pincelazo que se le negó

a un Chagal o Mondigliani,

ese qué sé yo inasequible

y letal.

POEMA

Hoy es el Octavo día 

de la Creación:

aquél cuyos goznes rechinan 

al unísono 

con los párpados de Dios

aquél cuyo parto y luz 

fueron puños de arena

y agrias y tristes palabras;

y el azur en su pecho

patíbulo de días mejores.

Hoy el Cosmos

se pudo meter

su miércoles por el

fundillo y darnos en cambio azúcar 

pero no: 

su flagelo caliente 

y onomástico,

su pelo tieso

y nubes cual borra;

su aire salido del hocico

del Cinturón de Fuego

y pasos de enfermo terminal...

Hoy, al fin, es el día de la Ira

como sangriento ocaso

y uñas bajo las que yacen

mujeres muertas y putrefactas:

hoy habrá más de lo mismo,

relaciones sociales y quimioterapias 

e infinitas ganas de suicidio

y barroco sexo y Belleza

que lastima. Hoy Dios

—si de verdad lo sabe—

se olvidó de su día ocho

y desató nuestro libre albedrío. 

Hoy haré lo que quiera.